Pinché sin ver demasiado y salió “La Brisa Estival” una canción preciosa. A mí me lo pareció en su momento y me lo sigue pareciendo. Lo malo de estas cosas es que la música como la brisa trae a la mente recuerdos y también preguntas de difícil o imposible respuesta… En qué momento dejamos de querernos; cómo he llegado a ser lo que soy; por qué está sucediendo tódo esto…. Y todas las que el lector quiera añadir, dignas, por supuesto, de ser contestadas por cualquier libro de “autoayuda” que se precie… Pero un inglesito que me dejó Er en otra carpeta me dice “Please don´t go”… Bueno no sé si será inglesito pero el andova canta en inglés. Yo de todas maneras, tozudo, voy… Una y otra vez. Quizás porque las cosas son como son y punto, no tienen más vuelta de hoja. Llegará un momento en que uno deja caer los brazos a pesar de haber intentado  hacerlo lo mejor que sabía y podia… ¡Jé! “¡No es ná eso!” que diría el Rafa detrás de su barra de bar, harto de güisky y de farlopa y harto de aguantar a una mora que se casó con él por los papeles y luego, claro, no lo soportaba… Aunque de eso hace mucho. Como de las cosas que me manda Ozy. Y sin embargo parece que hubieran ocurrido ayer.

Qué relativo es todo. Hasta el morirse. Llevo un año muriéndome (y lo que te rondaré morena) de manos de ESA Muerte. La que te lo va robando todo como un sirlero taimado y truhán que luego es hasta capaz de invitarte a un café en el bar de la esquina el  hijoputa. Se está llevando familiares, seres queridos, mi Romo y personas que eran referentes para mí. Que siiiii, que ya lo sé, que eso “forma parte de la vida,” pues claro, no te jode.

Pero me gustaría saber en qué momento empezó todo. Si pudiera haberme dado cuenta… Si quizás fue en aquél comienzo del verano, cuando la brisa estival meció una hoja seca que cayó en el capó del coche que ya no tengo mientras sacaba de él a mi perro y metros mas allá el pobre animal al lanzarse a correr entusiasmado al ver el campo abierto lanzó un aullido de dolor y se encogió mirándome con aquellos ojos que se te clavaban en el alma; aquella mirada  dolida y dulce que te decía: “¿por qué me duele amito?”… “Eso es una displasia de cadera, eso  es que ya está cumpliendo años…” Eso era un emangiosarcoma de bazo que 3 años después lo llevaría al sacrificio, aunque, claro, visto con perspectiva quizás en el dolor está la medicina y mejor no haberse enterado entonces, aunque para mí tengo que mi Veterinario lo sabía, pero también sabía lo que yo quería a Romo y prefirió esperar a verlas venir…Dicho sea en honor de quién con tanto cariño lo trató todos estos años; pero eso ya entra dentro del “hubiera, pudiera que fuera…” y no tiene ya demasiado sentido. Como casi nada.

El aullido de las guitarras, y su recuerdo. Una mañana de julio mecido por el dolor lo llevé a dormirlo. Se había hinchado como un globo. El tumor había dado la cara. “Nadie tiene la culpa de un tumor”. Me dijo la noche antes el Veterinario de urgencias mientras yo lloraba a mares escondido en un rincón de la sala de radiografías del hospital canino. Dos viales de buprenorfina para que no le doliera y esperé al día siguiente para llevarlo a su Veterinario de toda la vida para que todo acabara. Pero, como no podía ser de otra forma, en ese instante el doctor  se había tomado 10 dias de vacaciones. Volví a llamar al hospital para pedir cita para llevarlo el dia siguiente.

A las 9 sonó el despertador. No me demoré. Salté del sofá al lado del que él siempre dormía junto a mí  y cogí sus parcas pertenencias, su correa y su collarcito y solo le dije: “¡Vamos Romo!” Mientras él se alegraba como siempre, siempre, una vez más, a pesar de llevarlo a la muerte. Lo que le quedaba solo eran 3 méses como mucho de quimioterapia y sufrimiento… Para terminar en el mismo resultado. No me lo pensé mucho.

En el coche, con las ventanas abiertas  para que pudiera oler todo lo que quisiera en medio de aquella brisa estival, tórrida, pesada, fantasmal, envueltos por una de esas calimas de verano que no terminan de levantar y que se te pegan a la piel como un sudario, llegamos al hospital veterinario. En la puerta, infalible como una encíclica papal, mi amiga Rocío… Lo demás… Me lo quedo para mí.

A la semana me entregaron sus cenizas. Las tuve en casa hasta que pasó el verano tan violento entre calores, muertes y radioquimioterapias de mi madre y mi hermano. A Romo no le gustaba mucho el verano. Hasta en eso nos parecíamos. Así que quise esperar a que lloviera para poder esparcir sus cenizas. Y así lo hice. Con las primeras lluvias, en los sitios que a él tanto le gustaban por donde tanto paseamos, tanto compartimos, tanto me hizo sentir, distraerme, reir, darme cuenta de lo que es la vida y un SER VIVO y aprender a valorarlo aunque yo no me quisiera una mierda;  aunque por él hoy me quiero  siquiera un poco.

Todos esos sitios estan 30 Grados al Este de Andrómeda. Allí miro algunas noches en medio del frío o del miedo y le veo correr entre las estrellas de la constelación. Libre al fin de la estupidez humana, puro, limpio, sin tener que estar llevado y traido por la inquina y la mezquindad de los humanos… Libre, 30 Grados al Este de Andrómeda; en el mar, 30 Grados al Este de Andrómeda; feliz por siempre, 30 Grados al Este de Andrómeda.

¿Cuándo comenzó todo?¿ 30 Grados al Este de Andrómeda? O más allá… ¿En qué puto momento se cruzaron los vectores de mierda? ¿Álguien me lo puede decir? ¿Latitud? ¿Longitud? ¿Tiempo?..

Tan intuitivo yo y no me dí cuenta aquella mañana de comienzos de verano cómo la brisa estival mecía las hierbas y las copas de los árboles arrancando de ellos una hoja seca que fué a caer en el capó de mi coche y seguí paseando con Romo… 30 Grados al Este de Andrómeda. Quizás aún me quedé allí.

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2. ¿Es este el nuevo Capitán América?
3. 300…¿posters? A este paso…

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí,  como  de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana -que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural-, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña.   Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera , capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.
Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente -recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a  la Real Academia  Española-. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos»
Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p’alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco , Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias , José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.
Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio.  Cuánto más peligro tiene un imbécil, que un malvado.

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Aquí me veo de nuevo inmerso en la ardua tarea de confeccionar un posteo para este magno foro de ideas sin igual. Y digo que es ello severo menester por, al menos, dos razones.

La primera de ellas es que ha cosa de dos meses que aquestos intrincados caminos de la informática en cualquiera de sus manifestaciones se me ha atragantado como huesecillo de aceituna y la sola vista de un ratón y un teclado de ordenador provoca en mi ser una especie de mal contenida náusea que se acompaña de una tremenda ansiedad. Supongo que, como se suele decir en estos casos "son rachas"; pero tengan en cuenta que antes de escribir el posteo me lo he tenido que redactar en papel porque la sola vista del monitor del ordenador me provoca dolor de cabeza. En fin no sé si a alguno de ustedes le ha sucedido lo mismo supongo que lo comprenderá.

En un segun do orden de cosas, se me torna dura la tarea de este posteo por la materia o tema sobre el que el mismo ha de versar y que debería ser comentar el último trabajo musical de mis amigos de Messina Park, bautizado con el nombre de "Navajo."

Y es esto asendereada tarea para un servidor porque se trata, precisamente, de comentar el trabajo de unos amigos y, más en concreto, las canciones allí plasmadas (que no pasmadas) por mi amigo Jose Gallardo, quien es el compositor de las mismas. Así, esa tarea, cuando hay sentimientos de por medio y, cuando, como en el caso de un servidor, resulta que además se ha participado y se le ha dado llamada a formar parte de ese mismo proyecto, pues es en extremo complicado esto porque la objetividad intrínseca que debería acompañar cualquier comentario o crítica (si se prefiere este último término,) de una obra, se torna conflictiva porque entran en juego los antedichos sentimientos, filias y también fobias.

Pero en cualquier caso no me queda más que sobreponerme a las limitaciones internas y externas y arrostrar esta tarea, sobre todo porque es este uno de los humildes regalos que mi querido Ozymandias me pidió por su reciente cumpleaños y no seré yo quien se lo niegue estando en mi mano. Así pues es esto lo que me motiva a ponerme en esta tarea que espero llevar a buen término aunque servidor carece del nivel de crítica musical del que sé que gozan algunos asiduos y otros no tanto de este blog. Pero, de nuevo, que ello no sea excusa.

Intentado hacerla de la forma más objetiva y sincera posible aquí les presento mi humilde valoración personal de "Navajo" el último disco que hasta ahora han sacado mis amigos de "Messina Park."

Empezaré pues por realizar una valoración de la génesis del disco, no así de la protogénesis que es algo que corresponde al autor de las canciones, entendiendo por tal el proceso de GRABACIÓN del mismo, grabación a la que y en la que yo tuve el placer de asistir y  colaborar aportando algunas voces y percusiones bajo la producción de Jose Gallardo y que yo ejecuté  con toda la devoción y el entusiasmo de que fuí capaz. Por tanto, tengo que decir que no asistí al proceso de grabación en su totalidad, ab initio, sino ya solamente en el momento en el que se grababan los coros y voces secundarias y dobles voces. Pero como se puede ver en los créditos del disco no fuimos pocos los que pasamos por la pecera a aportar nuestro "granito de laringe." También tengo que resaltar en este punto todas las dificultades y esfuerzos que conllevó para el grupo y más en concreto para Jose la grabación del disco. Cuando digo Jose, lógicamente, hago referencia por extensión a su mujer y su hija. Este esfuerzo se puede observar ya en la misma caratula de disco donde aparece señalado el periodo de grabación del mismo que abarcó de "enero a junio" de este 2007 que ya se nos termina. Amén de la duración en sí del proceso, para poder financiar el mismo el grupo entero se vio obligado a afrontar una gran cantidad de conciertos por toda la provincia y parte del extranjero con los que poder allegar los fondos necesarios para la grabación del disco… "Todo sea por la grabación de cd" solía decirme Jose, cansado y con su infalible puntito de hastío al finalizar más de uno de aquellos conciertos que, además, contemporizaban con la grabación del disco.

Traigo lo del párrafo anterior a colación porque durante estos conciertos, a algunos de los cuales asistió un servidor, tuve la oportunidad de conocer y, de alguna forma, tomar el pulso a algunas de las canciones que formarían parte de "Navajo" que ya tenemos por fin en nuestras manos. Así, canciones como "Orgullo Friki", "Fantasmas de la Cerdanya" o "Mala Sombra" ya se podían disfrutar en esos directos y tengo que decir que  la ejecución de las mismas, tanto en formato eléctrico como electroacústico, me parecía muy bien defendido por los 4 componentes del grupo a pesar de la falta de un guitarrista que había abandonado la formación. La ideacíón, estructura y sonido final de las canciones me parecía bastante redondo, uniforme y, como digo, bien defendido en muy distintas coyunturas. Así se lo hice saber a Jose y a otros miembros del grupo. Independientemente de la "calidad" última del sonido que en directo es algo sometido a demasiados albures y contingencias que las más de las veces escapan del control de los músicos, tengo que decir en fin que, después de llevar bastantes años asistiendo a directos de muchos grupos y haber formado parte como batería de unos pocos, fue estas veces la única que tuve una sensación que no tenía desde hace bastante tiempo cuando asistía a un concierto de música en directo y que la verdad echaba de menos: Todo el grupo trataba de tocar y tocaba LA MISMA CANCIÓN. No se trataba de una reunión de individuos intentando improvisar y demostrar sus pretendidas "virtudes" por encima de lo que es el objetivo mismo y concepto de canción y que muchos parecen usar más bien como un guión de excusa para lucimientos y paranoias individuales. Esto, cuando menos, fue y es para mí una señal claramente indicativa que incidía en la madurez del grupo tanto a nivel compositivo como en cuanto a la perspectiva, planeamiento, planteamiento y ejecución misma de los temas.

Así tendría a este respecto con la grabación un pequeño reparo pero que me niego a publicar aquí porque sé a qué se debe y es perfectamente comprensible y disculpable por las circunstancias mismas de la grabación, habida cuenta de que los llamados a realizarla también tienen obligaciones ineludibles fuera de la música y ajenas por completo al hecho mismo de conciertos, ensayos y grabaciones, ya que todos los componentes del grupo trabajan y tienen sus respectivas obligaciones. Y los medios son limitados.

Pese a esta circunstancia y desde una perspectiva global del trabajo de referencia digo que es tarea que refleja madurez compositiva y ambición de ideas sin que esto último se traduzca en un ´vómito irredento de arreglos las más de las veces intrusivos e invasivos a la hora de la producción. Más bien ello se plasma en una miriada de detalles que se desgranan a lo largo de la obra en los distintos momentos e instrumentaciones del mismo, incluyendo como instrumento, como no. a las mismas voces.

No faltará, seguro, quien tilde este trabajo de excesivamente comercial. Opinión respetable es, como casi todas, pero yo prefiero calificar a "Navajo" en casi su totalidad de altamente asequible. Entre otras cosas me lo demuestra el hecho de que mi pareja lo pone continuamente, sin ser músico pero sí una persona que tiene una cultura musical más que mediana como he podido ver por las conversaciones que al respecto mantiene con personas que para mí tienen tal cultura más que sobradamente, como es el caso de Francis. Esto último es un dato objetivo y es una manera para mí de medir la aceptación de una obra musical, aparte de otros medios de prueba que me reservo ahora. Pero esto es importante cuando, repito, se trata de una obra en la que yo ya he participado y respecto de la que no me siento plenamente objetivo. Esto no significa, claro es, que no tenga nada que decir, por lo tanto, continuemos, pues junto a lo dicho antes tengo que añadir que, pese a las condiciones tan constantes del disco en cuestión a mí no me causa sensación de saturación como muchas veces ha sido el caso de obras tanto propias como ajenas. Así "Navajo" me parece una obra fresca y entretenida.No diré que ello sea para mí tal en la totalidad del disco, pero casi.

La disposición última de las canciones también me parece acertada, comenzando por poner en primer lugar las canciones más alegres, asequibles y frescas para terminar cerrando el disco con el inevitable contrapunto gallardiano triste, dramático y en algún momento dolorosamente insoportable de "Las Playas del Infierno." Una canción que no es apta, por lo menos desde mi punto de vista, para oirla en cualquier momento y ocasión. Pero creo que esto en Jose es inevitable y forma ya parte de su sello compositivo. Tanto veo esto así que pienso que si hubiera desechado un tema así creería que había dejado de ser él mismo.

Como ya he apuntado, las demás canciones son canciones frescas y asequibles, lo que desde luego no debe tomarse en el sentido de canciones simples o ramplonas. "Orgullo Frki" y "Tonto" son canciones con garra y ritmo pero que además con sus letras son capaces de transmitirnos con unas rimas más que cuidadas sentimientos que son en alguna forma comunes a todos. Igual sucede con "Baloncesto", una canción tan breve como positiva y brillante: "Cruza la línea y respira…"

Luego asistimos a tres momentos que también son típicos pero no manidos sino muy propios de la mítica y la épica de Jose. Tres momentos intimistas. Me refiero a "Argentina", "Fantasmas de la Cerdanya" y "Las Cosas Que Nunca Te Dije". A ellas cabría añadir el lado amargo, como yo lo llamo, el intimismo amargo de Jose: El momento amargo y dramático de "Las Playas del Infierno", apenas suavizada en su intensidad por las marcadas inflexiones vocales de la voz principal, que no logran distraer de lo tremendo de esta letra donde se mezclan vida y muerte, ilusión y desesperanza, culpa y perdón, de una manera insuperable, arropada en su lirismo por el cadencioso medio tiempo de la canción y lo pesado de la batería. Logicamente ni que decir tiene que se trata de una de mis canciones favoritas de este disco  y es que cada uno es como es…

Musicalmente "Argentina" me parece una canción perfectamente estructurada y ensamblada; coherente en su estética donde resalto los teclados realizados por Jose que son un deleite. Tal cual cabe decir de la primorosa "Fantasmas de la Cerdanya." Un hermoso canto a la recien adquirida paternidad de Jose y Mª José, pero sin caer en maniqueismos ni cursilería facilona cosa que puede resultar harto tentadora cuando se trata este tema pero que aquí se resuelve con un emotivo, exquisito`pero simple "Te llevo en mi corazón" pronunciado por las distintas voces de las personas a las que Montse ha encandilado que no son todas pero sí una representación. Porque, en este punto, no puedo olvidar que en más de una ocasión a las sesiones de grabación también tuvieron que llevarse a la peque cuando no podían dejarla con nadie y la sesión de grabación era inaplazable. Y la verdad que, aunque al final de las sesiones Montse terminaba cansandose (nos cansamos los que nos gustan estas cosas) la chiquilla demasiado bien aguantaba esos tirones para lo que es una cria de su edad.

Bueno, luego de estas alegrías viene lo que yo llamo las "transiciones resignadas de Jose". Como la vida misma. No son canciones esencialmente brillantes pero sin ellas probablemente el disco resultara o demasiado abrupto o demasiado cansino. No se puede apreciar la brillantez sin la monotonía… Son canciones para oir mientras a uno no le queda más remedio que poner la lavadora, hacer de comer o fregar los platos y te transmiten ritmo en estas tareas . ¿Burdo? Tal vez, pero quién no tiene una impureza en la piedra de su anillo. Todos, al fin y al cabo, somos amarillos. Por eso cada vez que me reuno con amigos, cuando me despido de ellos procuro darles un beso fuerte y me despido y me separo de ellos con el valor adquirido que tienen las cosas que uno sabe que en la vida tienen que ser así, pero sin dramas esta vez, porque en todas las casas hay ventanas abiertas para que las almas se apresten a volar tan pronto como lo necesiten y a poco que se lo pongan fácil… Y esto forma parte de la vida misma, de la vida simple y cotidiana.

Un último esfuerzo que quiero destacar en la elaboración de este disco y en el que me ví gustosamente involucrado pese a la pesadez del mismo es el proceso de mezclado del mismo. No me extenderé sobre cuestiones técnicas que creo que no hacen ahora mismo al caso y que suelen por demás aburrir bastante y a las que, en cualquier caso yo no me considero llamado. Pero sí que diré que del disco se realizaron 3 mezclas previas a la definitiva e incontables audiciones hasta dar con la mezcla satisfactoria, la cual, tras otra serie de retoques ha sido la que finalmente ha llegado a vuestras manos y teneis andando por este blog. Creo que ese momento de la mezcla es el más ingrato y a la vez el más decisivo de la confección de un disco, pero respecto al mismo solo me cabe decir que el resultado final teniendo en cuenta modos, maneras y medios es bastante satisfactorio y uniforme y se logra apreciar con claridad los arreglos y momentos de las distintas canciones, lo que no es poco…

Ahora solo queda saber qué opinais vosotros y ver como funciona el disco andando el tiempo.

Un beso y hasta siempre amigos, no sin antes hacer una última y merecida mención y referencia al trabajo de diseño de la portada y el soporte del disco, con las fotografias de Francis Poyatos y Diego Reverte y con el estupendo diseño de Tetraware que me ha parecido increiblemente acertado, incluso para un lego en la materia como yo, y de una calidad y un buen hacer encomiables.

Y QUE CUMPLAS MUCHOS MÁS OZY…

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En un artículo de WorldNetDaily, un medio digital cercano a la derecha, explican que la soja lleva un montón de estrógenos, la hormona femenina y que por lo tanto en los niños "la soja es feminizante, y normalmente conduce a una disminución del tamaño del pene, confusión sexual y homosexualidad". Ahí queda eso!
De todos modos, aparte de la razón o no de este artículo, comentar que gracias a la soja tan de moda en el "primer mundo", en el "tercer mundo" se están talando inmensos bosques para plantar la codiciada semilla. El problema aparte de la deforestación, está en que este tipo de cultivo se hace con todos los nutrientes de la tierra y la deja inutil al cabo de un par de años. Soja = deforestación = pobreza

Fuente: Noticias Gay.

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1. Hace 17 añitos…

 Se está extendiendo la moda entre organizaciones, federaciones, etc., etc., de condenar todo lo condenable, por el simple hecho de aparecer en los medios de comunicación o en los buscadores de noticias.
El que se condene las ejecuciones de Irán, las agresiones en Gandía o las de Sevilla a transexuales de la última semana son totalmente legítimas, aunque me parece deplorable que se busque publicidad en beneficio propio a través de las mismas. El Estado pone a disposición de todos los ciudadanos mecanismos para defenderse de estas agresiones y denunciarlas ante la ley. Las notas de prensa y los comunicados no sirve de nada sin dar el primer paso y dudo que detrás de muchas de ellas realmente se haya hecho algo.

Si lo que se busca es auto promoción mal ejemplo estamos dando.

Fuente: Noticias Gay.

P.D.: Espero esta vez no haber jodido nada que no sea jodible, querido Gallino nuestro.

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July 11, 2007 por noticias gay

El portavoz no dijo cuándo fueron dictadas las sentencias contra esas personas, si bien explicó que fueron detenidas durante una operación de seguridad que se desarrolla desde mayo pasado en Teherán y otras ciudades del país.
Según Yamshidi, a quien cita la agencia IRNA, en esas redadas centenares de personas han sido detenidas, de las que la fiscalía 'ha pedido pena capital para otras quince', pero que su caso 'está todavía en los tribunales'.

Asimismo confirmó que un iraní condenado a muerte por adulterio ha sido lapidado hasta la muerte recientemente en la provincia de Qazvin, al oeste de Teherán, y que una mujer iraní espera el mismo destino.
Esta es la primera vez que Irán confirma la aplicación de una sentencia a muerte por lapidación desde que el Poder Judicial anunciara su suspensión en 2002.
"Aquellos que han violado a ‘navamis' (mujeres), han cometido actos malvados, como ‘lavat' (homosexualidad) o ‘zena' (relaciones extra matrimoniales), fueron juzgados y sentenciados a la pena capital", dijo Yamshidi, citado también por la televisión estatal.
Subrayó que los condenados serán ejecutados 'próximamente', sin dar a conocer más detalles.
Irán aplica desde mediados de mayo un plan de seguridad en diferentes ciudades del país, incluida la capital, cuyo objetivo es, según las autoridades, 'limpiar esas ciudades de los criminales y los malvados'.
El Gobierno iraní había informado de la detención y deportación de decenas de miles de extranjeros residentes de forma ilegal en el país, en su mayoría afganos, en el marco de dicho plan de seguridad.
Yamshidi reveló, por otro lado, que decenas de personas han sido detenidas en relación con las protestas y disturbios ocurridos tras el racionamiento de la gasolina hace dos semanas, en los que fueron quemadas una docena de gasolineras y quedaron dañados numerosos comercios en Teherán y otras ciudades del país.

Según el portavoz, 63 de los detenidos serán juzgados, mientras 54 han sido puestos en libertad bajo fianza.
Yamshidi aseguró, entretanto, que las autoridades han encontrado 'nuevas pruebas' contra dos activistas iraníes-estadounidenses detenidos en Irán y acusados de espionaje, sin precisar detalles.
Se trata de Haleh Esfandiari, una académica, y Kian Taybajsh, sociólogo, acusados por el Gobierno de Teherán de 'perjudicar la seguridad del Estado a través de actividades de informaciones y de espionaje para los extranjeros'.

El presidente de Estados Unidos, George W. Bush, había expresado en junio pasado su 'enérgica condena' por la detención de esas personas y pedido su liberación 'inmediata e incondicional', lo que fue rechazado por el gobierno iraní.

HAZ ALGO, AMNISTIA INTERNACIONAL
fuente: EFE / IRNA

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1. Rectificación (semi) Urgente

Me es muy doloroso contemplar, aunque por otra parte no me resulte extraño, cómo ninguno de los grandes aficionados al género del cine de psicópatas que sé que por aquí pululan, no se haya adentrado ni siquiera un poco en la cuestión de la desafortunada desfenestración con la que nos ha brindado la industria cinematográfica (una de tantas, todo sea dicho,) y a la par del séptimo arte la prostituida literatura (?) a caso inducida por aquél, de uno de los mitos y arquetipos del cine de psychokillers. Me refiero como es fácil colegir del título mismo del posteo, a mi querido y admirado Hannibal Lecter, Doctor en Medicina.

Y me refiero, más en concreto, a la nefásta, sórdida, cursi y pseudopsicótica novela del vendido Tomas Harris (tómese vendido en la acepción que cada cual guste pero la mía ya imaginan cuál es…) "Hannibal Raising" y su cuasiinmediata réplica cinematográfica titulada en español "Hannibal, El Comienzo," (si,vamos, como "La Matanza de Texas, El comienzo" que ahora al parecer todo son comienzos de finales y de finales patéticos y cutres.)

¿Tan falto de ideas se encuentra el género que todo lo que uno puede aspirar a leer o ver en la pantalla sean excusas destructivas de maravillosos éxitos anteriores con la única finalidad no confesada pero no por ello menos evidente de pretender recaudar dinero sin más? Y digo pretender porque dudo mucho que semejantes engendros alcancen siquiera la finalidad crematística que persiguen.

Claro es que de esas aguas vienen estos lodos y de esta dolorosa suerte un personaje de la talla cuasi arquetípica del Dr. Hannibal Lecter se vea reducida por la nefanda pluma de Harris (Dios y Lecter saben lo que me duele adjudicar semejante calificativo a la pluma de Tomas Harris que tan buenos momentos me ha deparado,) y el corolario de la patética producción del duo De Laurentis (que ya apuntaba maneras con la resolución final de Hannibal) en, digámoslo de una vez, la transformación o más bien mutación del mito en una especie de pastiche pseudofreudiano, erótico-amoroso-cardiovascular y, como no, familiar, (parafraseando al gran cómico sevillano, mi admirado José Da Rosa Villegas.) Porque esto resulta cómico, cuando menos, aunque para un servidor que es un fan irredento de Lecter maldita sea la gracia que esto ha tenido.

Aunque la evolución como estrella inevitable de buen Dr. ha sido un tanto atípica ("El Silencio De Los Corderos" era la secuela de "El Dragón Rojo" que se estrenó en segundo lugar… ¡Ah! Ese duo Norton-Hopkins…) no por ello fue su trayectoria menos deslumbrante hasta encontrarle apagado al fin, convertido en un niño deseoso de venganza en medio de la horrible vorágine de la II Guerra Mundial. Planteamiento de partida ya bastante flaco y traido por los pelos como el resto del patético guión, porque de aceptar esta premisa deberíamos de haber asistido en los años posteriores a ese macabro suceso, a un incremento casi epidémico de la prevalencia del tipo del asesino en serie en la población mundial, cosa esta que, es bien sabido por quienes me leen, no sucedió nunca y, hasta donde un servidor conoce, no hay ningún estudio avalado por ninguna Ciencia ni Psiquiatría ni Psicología que demuestre ni establezca ni de lejos ese correlato, por lo tanto el mismo planteamiento de entrada de este patético último episodio novelado y filmado de Lecter ya adolece de un punto de partida que promueva minimamente ese acuerdo entre lector-espectador y autor-director de una novela-película que es la suspensión de incredulidad. Ese "siéntate que te voy a contar un cuento." La palabra se prostituye. Ese planteamiento de partida de pobre niño rico acosado por la guerra y el comunismo subsiguiente ( que no el originario de la Revolución ) a la misma es ya, por decirlo de manera suave, vano y poco convincente. Y esto por no hablar de la forma en que se roza el patetismo cuando el joven Lecter se va a vivir con una tía suya que es asiática y que resulta que establece con ella una relación incestuosa adornada con unos burdos ribetes místico-karatekas para, a la postre, terminar Lecter "El Bueno" por terminar matando a "Los Malos" que hicieron mucho daño a su pobre hermanita menor "Nikita" o como quiera que se llamase en el film la hermana en cuestión pues un servidor se niega a volver a verlo ni siquiera con finalidades de documentación.

Por no ser todo negativo que luego los hay que me riñen por ello, destacaré la actuación del actor que encarna al joven Lecter que, el pobre, me imagino que tuvo que dar todo de él para hacer y mantener siquiera en los límites de lo medianamente visible semejante bodrio y evitar la risa del espectador o la carcajada incontenida (de esto último ya no estoy tan seguro que lo consiguiera,) partiendo además de un listón bastante alto.

Sí mis queridos amigos. En este patético reflejo queda el gran Dr. Hannibal Lecter, esa especie de Moriarty malvado y astuto que era capaz de prever y controlar todas las jugadas del juego, incluso la mejor de las jugadas posibles, irónico, culto y elegante.Todo ello aún encontrándose prisionero del funesto Dr. Chilton… "El Dr. Chilton, supongo…" lo que no hacía sino acercarlo más a esa figura arquetípica y casi mitológica en que, merced a él, se convierte el sórdido, absurdo, patético, gris, mediocre y aburrido serial killer.

Solo quiero hablar de Lecter a modo de personal tributo que quiero compartir con ustedes antes de que el verano encienda las hogueras de San Juan en la noche más larga del año. Sólo eso. Por ello no me extenderé aquí en exponer algo que, por lo demás ustedes ya saben: Las consecuencias que la soberbia "El Silencio De Los Corderos" tuvo en toda la cinematografía posterior sobre el género. Película demencial y francamente aterradora desde los mismos créditos iniciales proyectados sobre ese sórdido campo de entrenamiento del FBI en el que se afana la joven e inexperta Clarice. Los créditos de color negro, sin las típicas concesiones tan al uso al rojo sangre al que el espectador asistirá pocos minutos más tarde de la mano del modisto James Gump. Inquietante como el mismísimo Dr. Lecter tan magistralmente interpretado por Anthony Hopkins y su contrapunto en la valiente pero inexperta y a la vez aterrada Clarice, cuyos fantasmas más íntimos nos va desgranando el Dr. Lecter para terminar en su celda provisional de máxima seguridad de Menphis a donde le han conducido para pitorrearse de toda la plana mayor del FBI y una senadora, celda de la que al final escapará no sin antes mostrarnos a Clarice que somos nosotros mismos, al desnudo… "Y piensa que si consigue salvar a esa chica, que si consigue salvar a Catherine, no volverán a despertarla en medio de la noche el horrible chillido de los corderos…"

Esta película, el libro de Harris "El Silencio de los Inocentes" y sus personajes, ese universo que ahora se desmorona, hicieron en mí un efecto de catársis a un nivel muy profundo en mi personalidad y en un momento muy dificil y más que delicado de mi vida, catársis que me llevaría a una árdua pero fructífera tarea de autoconocimiento y autocomprensión y, en segundo lugar, también a buscar y demandar una ayuda que necesitaba aunque para ello hube de colocarme en las puertas mismas del suicidio. Pero al fin, con mi empeño, como la disciplinada y tozuda Clarice y la ayuda de Lecter y otros buenos Doctores conseguí encontrar a mi propio James Gump y darle caza, además de conseguir seguir avanzando en la vida a pesar de que, como bien dice Lecter en "Hannibal", la gente muchas veces lo que hace es limitarse a intentar evitar que prosperes en la vida.

Digo todo lo anterior para que se entienda bien a las claras por qué reclamo y exijo un final más digno para el buen Dr. Lecter y no este pastiche baboso, pseudoemotivo e infumable que nos han servido y que sin duda repugnará al mismísimo Dr. Lecter.

Este posteo no lo estoy escribiendo directamente sino que lo he redactado antes de copiarlo al ordenador. Escrito debajo de la sombra de un olivo, mientras oigo "Your Lovely Head" de Goldfrapp y "Criminal World" de Simple Minds. Escrito en papel "Gua-rro" de calidad superior y con una pluma "Waterman" y tinta "Parker." Antes de que llegue el verano y la violencia, mientras despido la última brisa de la primavera que juguetea entre las ramas de este viejo y sabio olivo y mi perro me guarda. Todavía no le he dado a comer la cara de nadie…

Es mi pobre tributo a un personaje que merecía mucho más por parte de su autor.

A más ver.

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Según puedo leer en "Noticias Gay" "El comisario europeo de Empleo, Asuntos Sociales e Igualdad de Oportunidades en una rueda de prensa ofrecida anteayer en Madrid tras su reunión con el ministro español de Trabajo y Asuntos Sociales, ha advertido que si Polonia aprueba un proyecto de ley discriminatorio contra las personas en función de su orientación sexual, la UE intervendrá y no vacilará en hacerlo". Según el mismo medio parece ser que la Comisión de Libertades Civiles del Parlamento Europeo está al día de los movimientos que el gobierno polaco está tomando en esta dirección y ha encargado algunos estudios jurídicos al respecto. (Fuente original: Periódico "El Mundo.")

Bueno. Algo es algo porque esto es escandaloso (estoy en la árdua tarea de moderar mi vocabulario para cuando voy a visitar a Montse) y tengo que decir que me pongo en la piel de los pobres GLTB polacos y no me llega la camiseta al cuerpo y eso que he engordado más de lo que debiera.

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Pues bueno ese día al salir de casa de Ozy y Penny que, además de empaparnos de cariño nos invitaron a cenar, me equivoqué (como no) de dirección y en vez de tirar pa Casabermeja aparejé dirección a Vélez. Pensaba cambiar el sentido a la primera de cambio pero luego me dije como suelo en estos casos "qué demonios, así conocemos mundo" y la verdad que esa carretera debe de ser muy bonita de día pues ya lo era de noche. Pasa por el mismísimo pantano de la Viñuela y todo con unas vistas muy bonitas.Ya antes, en casa de Ozy, habíamos visto relámpagos y cuando Ozy salió a acompañarnos al garage vimos que había llovido de nuevo en Macondo. De camino ya para Málaga veía unos tremendos relámpagos y creía que la tormenta estaba en la sierra, pero fué coger la ´bajada de la autovía para el palo que empezaron a caer unos goterones como puños y ¡zaka!; vengan truenos, relámpagos y centellas… ¡Qué espectáculo! Menos mal que el més pasado se me ocurrió cambiarle los neumáticos al coche… Por mi calle corría un auténtico río. Lo malo de las tormentas es que fué meternos en casa y Romo se puso histérico. Se metió debajo del mueble del ordenador a punto de liar el cifostio padre pues estaba mojao y allí está lleno de enchufes y cables. Lo tuve que sacar en peso porque es increíble; el pobre animal es tal el pánico que le entra que se bloquea por completo y ya, con la ayuda de Alvaro le puse un enema de valium que me recetó el veterinario para estos casos. Pobrecito… También fue él a casa de Ozy pero se tuvo que quedar en el patio porque Montse se asusta aún de él lo cual es normal porque para élla el perro tiene que ser como una especie de dinosaurio, pero él fue meterlo en el patio de la casa, olisqueó un poco y enseguida se tumbó como si hubiese estado allí toda la vida lo cual me alegró porque así me puede acompañar y ví que mi educación para que fuese un perro "todoterreno" ha surtido sus frutos. Claro que Penny estuvo dándole vueltas. Es increible el amor que tienen mis amigos por los animales. Me acuerdo del piso que tenían en la malagueta con el pájaro aquel que no me acuerdo la clase que era pero que se ponía en los hombros de Ozy, la Tais y un gato. Así ha terminado Ozy, teniendo que operarse los cornetes nasales por mor de las alergias que le provocaban los animales. Me cuenta que se quedaba dormido con el pájaro en el hombro, la perra y el gato… Toda una imágen. Lástima que no tengas foto de ese momento…. Hubiera sido pa verte Ozy.

Otra pastilla. Me duelen mucho las articula ciones. Se me están poniendo los deoos meñiques de las manos que parezco la bruja de BlancaNieves. Pero todos los días me gusta dar una vuelta por aquí y me hace mucha ilusión cuando, como hoy, encuentro a más de un interlocutor. Que sepáis que el Web On YA TIENE INTERNETE o sea que quien no postea algo es porque no puede/quiere, como pone Ozymandias en los mail en los que anuncia los conciertos.

Estuvimos también probando la cover de los Depeche Mode y creo que va a quedar bastante bien a pesar de las tormentas… Me hacía bastante ilusión cantar esa canción con un amigo íntimo y cercano como es Ozy. No sé, como ñel dice tampoco quiero subirme en la moto de la euforia que luego todo lo que sube, baja, pero espero que quede molona cuando la grabemos.

También estuvimos viendo un directo del David Grey del que yo ya me había bajado la discografía completa y me gustó mucho una versión que hacen de los The Cure, de la canción "Friday I´m In Love" Una canción bastante positiva y alegre pero que esta gente aún hacen más brillante.

Gran invento el David Grey este, con un batería friki que es un máquina, sin desmerecer al mismo David Grey y al resto de músicos.

Los limpiaparabrisas barren el cristal alocadamente a la máxima velocida dpero apenas dan a basto para quitar el agua… Se ven los rayos cayendo en lo que para mí es uno de los espectáculos más grandiosos de la naturaleza. Alvaro mira por la ventana entre un poco asustado y maravillado. Romo iendo en el coche se la pela todo y va muy acoplado en el asiento trasero.

Voy contento en medio de la tormenta y me alegro de ver todo lo que tengo y todo lo que la vida me ha dado.

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No sé. Unas de las mejores pastillas que he tomado y sigo tomando me las recetó el Dr. Nodoyuna y se llaman "Cachaza 500" como lo mío es un caso clínico y dada la gravedad del mísmo, el buen Dr. no dudó en recetarme la dosis más alta de las susodichas pastillas y la verdad que me han ido muy bien.

Hoy me he enterado también porque le llamé para ver como andaban él y su santa, que Nodoyuna y MariBeds ya tienen su nidito terminado, a salvo de algunas minucias. Y he proyectado un viaje a tierras almerianas para conocer ese techo de amor conyugal a ver si supero este pequeño crack y se queda en un crack y funcionan los departamentos estancos y se contiene la hemorragia y el Tita Ani no se vuelve a hundir de nuevo delante de mis narices y dentro de mi corazón, chirriando y gruñendo como un tremendo monstruo herido, hasta partirse en dos y hundirse en la inmesidad profunda de mi alma… Si eso no sucede planeo ir por allí cuando Alvaro tenga vacaciones. Sino cuando se me cante y encuentre a alguien que me cuide a Romo. No se trata desde luego de reducirlo todo a mí y a mi perro, pero desde luego lo cierto es que cuando percibo que tengo razón no me bajo del burro ni a tiros.

Intento, dentro de lo que puedo, llevar adelante la casa, ponerle al mal tiempo buena cara y todos los lugares comunes que ustedes quieran citar para intentar hacer de los malos, buenos momentos, o por lo menos no tan malos, para que, al fin, se me trate con malos humos. Puedo pasarlo una vez, cien veces, pero hoy la verdad es que ni las pastillas del Dr. Nodoyuna me lo han podido impedir. Simplemente porque no me parecía justo un gesto extemporáneo totalmente de desaire y mal humor después de llevar un día entero dando ánimos, intentando ser amable y sonreir, pese a los dolores, a las limitaciones, a las ganas intrínsecas de "largar amarras" y hundirme en el Océano negro de la depresión contra la que tengo que luchar todos los días, de la que todos y cada uno de los días de mi vida desde hace años, tengo que sobreponerme, levantarme… vivir, aunque muchísimas veces tengo que mirar y saber como en la canción que no es "una nube otoñal" que es la pena negra, dentro de mi ser, con la que me toca lidiar todos los días alguna vez, en algún momento. Y siempre está el lobo en la puerta. Es crónica. Dicen los que se supone que saben de estas cosas. Y sea como sea, el caso es que lo que para unos sería una futesa sin más trascendencia, para mí es un mundo.

Poco a poco voy teniendo algunos recursos, como es ponerme con internet o, como hoy, ponerme a desarmar y armar ordenadores como los locos (literalmente), probando piezas de uno en otro y limpiandolos hasta dejarlos inmaculados por dentro. Junto a eso intento ingerir una dosis de "Cachaza 500" y ciertamente el enfado ha dejado de ser enfado pero me preocupa que sigo molesto pese a todo lo cual en mí es peligroso porque esa molestia no es más que un enfado ahora tal vez soterrado por el cansancio y la descarga de actividad que ya me está pasando factura como corresponde lo cual implica que es como una mina enterrada, esperando detonar al primer mal paso de cualquier infeliz, propio o ajeno que se cruce en mi camino y con mis alteradas meninges.

"De Mi Pobre Y Desgarrado Corazón"

Low, Low, Slow… Está lloviendo. Alvaro se ha dormido en el sofá. A su manera intentó antes disculparse ofreciéndose a ayudarme en mis trasiegos informáticos… Pero eso no me gusta. Es como dejar algo sin resolver, en pendencia, expuesto a que, a la primera de cambio, vuelva a reaparecer corregido y aumentado. No me parece ése buen método. Prefiero el método de mi tío Tomás, patriarca de recios mostachos y gesto y voz adusta que después de no sé la de años que lleva casado con mi tía, ocho hijos y cerca de 30 nietos, me gustó lo que dijo en la boda de mi primo que, casualidades de la vida, también se llama Alvaro; decía el buen hombre que su hijo que se desposaba en aquel momento le había pedido que le revelase, como regalo para su boda, cuál era la fórmula para la larga y armoniosa, (con sus avatares no vayamos a creer, pero a la postre, estable y duradera, que supongo que es lo que todo ser humano espera de una relación de vida con otro,) convivencia de su padre y su madre a lo que aquél respondió: "No lo sé a ciencia cierta, la ayuda de Dios y, una cosa: No dejar que transcurra ni un solo día sin solucionar cualquier diferencia, por pequeña que esta hubiere sido, que hubiera podido surgir entre tu madre y yo".

En fin, amigos, en mi caso y en este caso concreto por lo menos tendrá que esperar a mañana, porque "la diferencia" está roncando como una serrería en el sofá.

Ya os contaré… O no.

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