"Lunar Park", por Bret Easton Ellis.
Y, sabes, ojalá fuera tan sencillo. Escribes una historia en la que los hijos son los padres, los padres hijos, y donde los niños tienen la posibilidad de escapar. Una historia en la que el Patrick Bateman de turno pueda ser expulsado de tu interior con tan sólo escribir un relato mínimo y aséptico. Pero no existe nunca-nuncajamás. O tal vez sí. Habría que preguntárselo a Robby. Tendré que preguntárselo a mi hija algún día. Porque mi Patrick Bateman sigue acechando, ahí, en los archivos adjuntos de los correos electrónicos. Sólo que no se parece a Christian Bale. Se parece a mí.
Y sí. El arranque de "Lunar Park" es pura metanfetamina, Bret. Y el final, aún lo estoy decidiendo. Trato de decidir si me ha "Desarmado" (Como tú escribes) o, si de alguna forma, me ha servido de exorcismo.
No sé. Y tal vez no lo sepa nunca.
Patrick Bateman haciendo sus cosas
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